Par Jean Lamore

Les grands poètes ont le don de nous offrir l'exemple et la richesse de ce que nous désirons. Si l'un recherche la délicatesse, ils la recèlent de façon exquise; si l'autre recherche la simplicité, ils la donnent rayonnante et grave; si un autre préfère le tumulte imaginatif, il ne verra dans l'œuvre retenue que l'envol de ses visions. C'est ainsi que Martí est pour nous, non point grâce à une œuvre parfaite ou pleinement réalisée mais par le ton et l'élan, et par l'intégration de ses intuitions. Comme César Vallejo, si différant, et qu'il aurait tant aimé, il est grand plus par ses intuitions que par ce qui est strictement poétique; et nous sommes davantage pénétrés par sa voix que par son écriture, même si celle- ci est un joyau de notre langue. Comme grand poète, qui n'est fanatisé par aucune dimension spécifique de l'homme, ni par l'écriture, généreux dispensateur d'essences, il révèle à chacun dans ses vers ce qui peut le vivifier le mieux. Car il n'y a pas une manière de le lire, mais mille; et il est inutile de le faire avec l'œil critique et l'attention mesurée; ou il nous soulève et nous enflamme, où nous le laissons, respectueusement, à ses amateurs plus heureux. Voici donc, à notre intention, ces vers de combat, d'entailles et de percées, la lutte avec l'ange du destin et la poésie absolue, dans l'œuvre de Martí. Voici ses Vers libres…                             

Par José Martí

Traduit par Jean Lamore

Aigle Blanc

Debout chaque matin,
Près de ma couche rude se dresse le bourreau.
Le soleil brille, le monde naît, le vent fait fuir
De mon crâne les mauvaises pensées,
Et mon aigle malheureux, mon aigle blanc
Qui chaque nuit dans mon âme renaît,
Vers l'aube universelle étend ses ailes
Et en direction du soleil prend son vol.

 Et silencieusement le barbare bourreau
D'un nouveau coup de poignard lui transperce
Le cœur vaillant chaque matin.
Et au lieu du vol clair vers le soleil altier
Entre les pieds des gens, ensanglanté, brisé,
En quête d'une graine l'aigle va et se traîne.

 Oh nuit, soleil de l'affligé, sein accueillant
Oh le cœur sa vigueur renouvelle,
Continue, occulte le soleil, prends la forme
D'une femme, libre et pure, pour que je puisse
Révérer tes pieds, et de mes baisers fous
Couvrir ton front et réchauffer tes mains.

 Délivre- moi, nuit éternelle, du bourreau,
Ou donne- lui, pour qu'il me frappe, á l'aube
Naissante, une épée vierge et rédemptrice.

 De quoi la feras- tu ?
De lumière d'étoiles !

Arbre de mon âme

Comme un oiseau qui traverse l'air clair
Je sens que viennent á moi tes pensées
Et là dans mon cœur établissent leur nid.

 L'âme s'épanouit : ses rameaux frissonnent
Comme les lèvres tendres d'un jeune homme
Lors du premier baiser á une jolie femme :
Les feuilles chuchotent : elles ressemblent
A des ouvrières bavardes et envieuses,
Occupées á préparer le lit nuptial
Pour la demoiselle d'une riche maison :
Vaste est mon cœur, et il est tout á toi :
Tous les malheurs y contiennent, ainsi que tout
Ce qui au monde pleure, et souffre et meurt !
Des feuilles mortes, de la poussière, des branches

 Oh nuit, soleil de l'affligé, sein accueillant
Brisées je le débarrasse : je lisse avec soin
Chaque feuille, et les tiges : puis j'enlève
Tous les vers et les pétales rongés
Des fleurs je rafraîchis le gazon á l'entour
Et pour te recevoir, oiseau immaculé !
J'apprête mon cœur transporté de joie !

Deux patries

Deux patries je possède :
Cuba et la nuit Ou n'en font- elles qu'une ?
À peine le soleil
Sa majesté retire, de longs voiles drapées
Un œillet à la main, triste, silencieuse,
Cuba, telle une veuve, apparaît devant moi.

 Je sais bien quel est cet œillet rouge de sang
Qui dans sa main frisonne !
Je sens le vide
De ma poitrine, je la sens brisée, et vide

 À l'endroit où était mon cœur.
C'est alors l'heure
De commencer à mourir.

 La nuit est propice
Pour faire ses adieux.
La lumière est gênante
Et aussi l'humaine parole.

 L'univers
Parler bien mieux que l'homme.

 Tel un étendard
Qui appelle à la bataille, la flamme rouge
De la chandelle flamboie.

 Alors les fenêtres
J'œuvre, car j'étouffe en moi- même.
Silencieuse,
Brisant les feuilles de l'œillet, comme un nuage
Troublant le ciel,
Cuba en son veuvage, passe…

Elle avilit, dévore…

Elle avilit, dévore, débilite, enivre
La vie de la ville : le vacarme mange,
Comme un coursier mange l'herbe, la poésie.
Dans les maisons se serre l'humanité
Entassé, comme un cadavre dans sa niche :
Et d'un pas fatigué, au long des rues
Sombres, se traînent hommes et femmes
Comme le font sur la boue les insectes,
Secs, irrités, pâles, chétifs
Lorsque nos yeux, du fond du palais astral
De leurs profondeurs, lorsque l'âme héroïque
Transforme la ville, ce n'est pas à de grands combats
Qu'elle pense, ni à des temples concaves, ni aux batailles
Du mot étincelant : elle pense
À réunir, comme en une gerbe, les pauvres
Et, là où l'air est pur, où le soleil est clair,
Où le cœur n'est pas vil, s'envoler avec eux !

Joug et étoile

Quand je suis né, sans soleil, ma mère m'a dit :
Fleur de mon sein,
Hommage généreux
Somme et reflet de moi et de la Création,
Poisson qui deviendra oiseau, coursier puis homme,
Considère ceci, que tristement je t'offre,
Ces deux emblèmes de la vie : vois et choisis.
Le premier est un joug : qui l'accepte en jouit :
Il devient bœuf soumis, et dés l'instant qu'il rend
Des services aux maîtres, il a une litière
Douillette, et reçoit belle et abondante avoine.

 L'autre, ô mystère qui de mon flanc naquis
Comme la haute cime est née de la montagne,
Celui- ci, qui rayonne et tue, est une étoile :
Comme elle répand la lumière, les pécheurs
Fuient celui qui l'arbore, et ainsi dans la vie,
Semblables à des monstres de crimes chargés,

Les porteurs de lumière se retrouvent tout seuls.
Mais celui qui imite sans effort le bœuf,
Redevient bœuf lui- même, et bête sans esprit
Entreprend á nouveau l'échelle universelle.

Et celui qui sans crainte arborera l'étoile,
En créant, se grandit !
Lorsque l'être vivant
Du monde a épuisé le meilleur de la coupe :
Quand, pour offrir un mets au festin sanguinaire
Des hommes, content et grave il aura extirpé
Son propre cœur : lorsque du Nord au Sud
Il a jeté aux vents sa parole sacrée, —
L'astre, comme un manteau, de clarté l'enveloppe,
Comme pour une fête, s'allume le ciel clair,
Et l'on entend monter un nouveau pas dans l'ombre,

C'est celui du vivant qui n'eut pas peur de vivre ! -
Donne- moi donc le joug, ô ma mère, et ainsi
Debout sur lui dressé, qui brille sur mon front
Encore mieux l'étoile qui rayonne et qui tue.
 Lettres de Cuba,janvier 2004 no1 2004

(Cubarte) 01-01-2004

*José Martí. Vers Libres . Édition bilingue établie par Jean Lamore. Prologue de Cintio Vitier.

(Cubarte) 01-01-2007

Par José Martí
Traduit par Jean Lamore

Avec des lettres d'étoiles

Avec des lettres d'étoiles, je voudrais graver
Dans l'espace d'azur l'horreur que j'ai vue.
Dans la plaine, la multitude : - tout en haut
Pendant que ceux d'en bas marchent et roulent
Et que m onte une odeur de fruits foulés aux pieds,
Odeur de bal, odeur de lit, tout en haut
Debout parmi les noirs nuages, avec une sorte
De début d'ailes naissant sur ses épaules,
Comme un monarque sur un trône, surgit
Un jeune homme beau, pâle et farouche


Comme une étoile éteinte, sur le côté gauche
De sa poitrine on voit une ouverture
Profonde et béante, ainsi que dans la terre
Quand on a arraché la racine d'un arbre.
Devant lui, noir troupeau, toutes sortes
De bêtes féroces, s'élancent, se pressent,
Se pelotonnent, croupes au vent, leurs bouches jointes
En une immense bouche, - et sur un plat
Ciselé d'or bruni orné de perles fines
Le barde leur offre son coeur.

(Cubarte) 01-01-2008

(Cubarte) 01-02-2008

(Cubarte) 01-01-2008

Coupe Cyclopéenne

Le soleil s'est levé : et dans les airs je vois
La coupe amère : déjà mes lèvres tremblent,
- Non pas de peur, qui prostitue, - mais de colère !...
L´Univers, dans le petit matin, fait monter,
D'un doux sommeil encore à demi assoupi
Et tenant en ses mains la terre paresseuse,
Une coupe immortelle, où [……..]
Bouillonnent au soleil les forces de la vie ! –
Pour l'enfant turbulent, pour l'homme fortuné
À l' âme faible et timorée, pour la femme
Parfumée dont les yeux alanguis
Voient s'ouvrir dans le ciel de bien étranges roses,
 Le monde est irisé, éclatant de couleurs, -
Un torrent de jouvence, qui s'écoule limpide
Par les prés odorants, et qui aux doux ébats
Et puis á I'abandon paisible nous convie ! –
Mais pour moi, parce que j'aime les hommes
Et néglige obstiné mon plaisir et mon bien,
Mélancolique, la terre m'apparaît
Comme un énorme joug aux lugubres couleurs
Mis sur mon front battu par le flot de la vie !
Et j'incline le front, et ma nuque domptée,
Et, les lèvres serrées, je meurs.

(Cubarte) 01-04-2008